Die Waffen schweigen.
Zitterndes Verlassen der Schützengräben,
Während die Narren schon darauf lauern,
Das Zepter erneut in die Hand zu nehmen.
Feuerpause bis Elf Uhr Elf.
Dann wird wieder geschossen.
Heldenkult, Opfermythos,
Den Dolch im Rücken.
Wir feiern das Fest des Fleisches.
Der blonde Jesus schreibt Vorladungen
zum Jüngsten Gericht.
Eine geschlossene Verhandlung.
Dann der lange Totensonntag,
Bis endlich Mittwoch erneut
Alles in Asche verwandelt ist.
Ich verfalle in Angstschlaf.